恋上文字里的寂寞
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文字里的寂寞像吸食的鸦片，开始一口的时候，并不会去在意，第二口也不会陷的很深，第三口已经上瘾了。喜欢文字的人，多半是多愁善感的，也都是感性的人。并非喜欢文字的人都很寂寞，寂寞的只是在文字里找片刻的感动，找片刻似曾相识的影子。
喜欢文字的人会找个安静的地方，好能体会文字里的孤寂，找莫名的心动。不知从何时起，我恋上了文字里的寂寞，恋上了一片刻的心动。那些漂泊式的文字，在午后随着阳光的影子，一页一页的变成了像虚无的东西，只是我还记得里面有风吹过似的味道。
好友告诉我，别把自己弄的那么忧伤，我笑笑回答不了什么。也许我只在文字里计较那些忧愁，计较那些得失，现实生活中，我又能去改变什么？一切的像是排练好的电影，只等我这个非正式的演员，演完这场连结果都不曾知道的戏剧。
我喜欢文字里的忧伤，虽然疼痛已麻木的不曾感受到里面的喜与乐，但还是能在一两行的文字中找到热泪莹莹的场面。也许在文字里可以找出曾经的影子，找出一点点感慨，找出一点点返回曾经的路线。
夜幕慢悠悠的降临，气温很凉，虫儿也早已冬眠。剩心事陪我发呆，看月亮圆了又缺，缺了又圆。文字的冷度，总是会透出几句哲理的光度，等我细细去体会，等我也拿着茶杯慢慢享受寂寞。看星星眨着眼，看天空黑了再亮。
抽烟的人一般都是寂寞的，我不是很赞同这句话，但也不否认。我不明白圈圈烟雾能代表什么，也不曾知道，嘴里的苦涩是否真正能替代心里的苦涩。也许就如酒一样，醉了也许只能忘了一时的痛苦，也许只想找个安慰自己的理由。
冬天的天空总感觉天不能放晴，总感觉阴沉笼罩上空，如心情一般压抑。站窗前静默，想起了些文字，想起了那些拿烟点燃着的作者们。我似乎不能学他们，学他们拿起烟，点燃心情的忽明忽暗。我更不能去学他们，用几行寥寥的文字，概括心中的沉闷。我只是我，用清冷的心，看他们被点燃的寂寞。
我似乎不是寂寞，有可能是心的颜色，已转化成荒凉。色彩也许也随着季节的变化跟着磨调，从春天里的五彩缤纷，再到夏天里的翠绿，再到秋天里以枫叶为主的火红。然后呢？然后就是这冬天里的颜色，荒凉，是否能演化成雪花的纯色，我无从得知。
想起时下网络流行语，哥抽的不是烟，是寂寞。我问自己，恋上文字的人，是不是也恋上了寂寞？关于一切过去，能在意的人或许也早已经想开，生活要继续，曾经又能拿来作什么样的解释？不得而知，就如大堆人群中，总有人腾出空间装空虚。一种心满满，但感觉似乎还存有位置，等着装红尘的落寞。
从一开始恋上文字，墙上就有了寂寞的影子，沿着墙根一直往上爬。爬过春夏再到秋冬，总能体会出文字里表面那些带着暗示的字句，深层的，或许我还未能感受得到。我只是恋上了文字里的寂寞，那种从行行字里焕发出的忧伤，而我是吸毒者，已上瘾，再不能戒除。
文字里的寂寞像吸食的鸦片，开始一口的时候，并不会去在意，第二口也不会陷的很深，第三口已经上瘾了。喜欢文字的人，多半是多愁善感的，也都是感性的人。并非喜欢文字的人都很寂寞，寂寞的只是在文字里找片刻的感动，找片刻似曾相识的影子。
喜欢文字的人会找个安静的地方，好能体会文字里的孤寂，找莫名的心动。不知从何时起，我恋上了文字里的寂寞，恋上了一片刻的心动。那些漂泊式的文字，在午后随着阳光的影子，一页一页的变成了像虚无的东西，只是我还记得里面有风吹过似的味道。
好友告诉我，别把自己弄的那么忧伤，我笑笑回答不了什么。也许我只在文字里计较那些忧愁，计较那些得失，现实生活中，我又能去改变什么？一切的像是排练好的电影，只等我这个非正式的演员，演完这场连结果都不曾知道的戏剧。
我喜欢文字里的忧伤，虽然疼痛已麻木的不曾感受到里面的喜与乐，但还是能在一两行的文字中找到热泪莹莹的场面。也许在文字里可以找出曾经的影子，找出一点点感慨，找出一点点返回曾经的路线。
夜幕慢悠悠的降临，气温很凉，虫儿也早已冬眠。剩心事陪我发呆，看月亮圆了又缺，缺了又圆。文字的冷度，总是会透出几句哲理的光度，等我细细去体会，等我也拿着茶杯慢慢享受寂寞。看星星眨着眼，看天空黑了再亮。
抽烟的人一般都是寂寞的，我不是很赞同这句话，但也不否认。我不明白圈圈烟雾能代表什么，也不曾知道，嘴里的苦涩是否真正能替代心里的苦涩。也许就如酒一样，醉了也许只能忘了一时的痛苦，也许只想找个安慰自己的理由。
冬天的天空总感觉天不能放晴，总感觉阴沉笼罩上空，如心情一般压抑。站窗前静默，想起了些文字，想起了那些拿烟点燃着的作者们。我似乎不能学他们，学他们拿起烟，点燃心情的忽明忽暗。我更不能去学他们，用几行寥寥的文字，概括心中的沉闷。我只是我，用清冷的心，看他们被点燃的寂寞。
我似乎不是寂寞，有可能是心的颜色，已转化成荒凉。色彩也许也随着季节的变化跟着磨调，从春天里的五彩缤纷，再到夏天里的翠绿，再到秋天里以枫叶为主的火红。然后呢？然后就是这冬天里的颜色，荒凉，是否能演化成雪花的纯色，我无从得知。
想起时下网络流行语，哥抽的不是烟，是寂寞。我问自己，恋上文字的人，是不是也恋上了寂寞？关于一切过去，能在意的人或许也早已经想开，生活要继续，曾经又能拿来作什么样的解释？不得而知，就如大堆人群中，总有人腾出空间装空虚。一种心满满，但感觉似乎还存有位置，等着装红尘的落寞。
从一开始恋上文字，墙上就有了寂寞的影子，沿着墙根一直往上爬。爬过春夏再到秋冬，总能体会出文字里表面那些带着暗示的字句，深层的，或许我还未能感受得到。我只是恋上了文字里的寂寞，那种从行行字里焕发出的忧伤，而我是吸毒者，已上瘾，再不能戒除。